Detour

Voy en coche.
Repetimos el mismo camino,
suena la misma música.
La tortilla de patatas
tiene el mismo sabor rancio de cada viernes.
Con cebolla,
evidencia de que yo no existo ni en esos detalles.
Odio la cebolla.
Cómo se puede llegar a odiar también un pueblo...
La misma persona, los mismos olores
acomodo en las mismas ilusiones y autoengaños.
Y en un punto indeterminado
sin ruido pero con fuerza
nace la evidencia de que así, no.
Y giro. A veces, se puede.